白绍文缓缓把还在冒烟的枪口移开，脸上没有愤怒，也没有杀意，只有一种被蠢货浪费了时间的极度不耐烦。

        “老子叫你找通讯设备。你他妈给我弄一堆猜测来邀功？”

        旁边两个持枪的打手贴着墙根站着，脸色煞白，连呼吸都停了。

        白绍文偏了偏头，声音冷得像冰碴：“去，把姓林的那个拎过来。”

        “查不到通讯工具，不代表他没有嫌疑。”

        “查完了放回去，查出问题，就地处理。”

        林浩被两个打手一左一右架进白绍文的办公室时，地上阿坤的尸体还没来得及拖走。

        温热的血沿着水泥地面的裂缝，蔓延出一条弯弯曲曲的细流，在他脚边不到半米的地方停住了。

        他低头看了一眼那具尚有余温的尸体，又抬起头，平静地看向白绍文。

        白绍文正在擦枪。

        枪油的味道和血腥味混合在一起，形成一种林浩早已闻惯了的、代表着死亡的气味。

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