此刻他低着头，像一条被打断了脊梁的老狗。

        他站在宫门外，寒风从四面八方涌来，吹得他花白的头发在风中乱舞。

        他抬起头，望着天幕上那个还在播放的画面，扶苏的血还没有干，蒙恬还在哭。

        他忽然笑了。

        那笑容里有苦涩，有释然，有一种说不清道不明的悲凉。

        笑着笑着，眼泪又流了下来。

        他喃喃喃自语，声音被风吹散。

        扶苏看着天幕上自刎的自己。

        “我就这么死了。”他喃喃道，声音很轻，像一片落叶飘进深潭，连涟漪都没有激起。

        他低头看着自己的双手。

        这双手，白皙修长，骨节分明，是一双读书人的手，是一双从来没有沾过血的手。

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