桌上的油灯燃到了灯芯的根，火苗缩成黄豆大小的一粒，映在搪瓷杯的水面上，晃了两晃就灭了。

        黑暗里，苏晚躺在床上，右手摸着枕头底下的驳壳枪。

        楼下，抽“飞马”烟的人换了班。新来的这个不抽烟，但他的鞋底踩在积水上的声音很有节奏。

        苏晚攥了一下暗兜里的碎镜片。

        金属片的棱角硌进掌心旧疤里，有一点疼。

        她松开手，翻了个身。

        分离第五十五天了。

        她闭上眼，脑子里转着吴先生那张瘦长的脸，和他走路时那种过于稳定的节奏。

        明天开始，换一条路。

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