苏晚的手，不知什么时候，伸了过去。

        轻轻地，落在了他那只满是伤疤和血迹的手背上。

        五根修长的手指，贴着他粗糙的、带着薄茧的五指。

        没有人牵。

        没有人扣。

        只是那么放着。

        她的指尖很凉，而他的手背，却因为压抑的情绪和未退的病气，带着一种滚烫的温度。

        溪水从两人脚下的石缝间流过去，天色，又暗了一度。

        两个人谁都没有先收回手。

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