“干——”

        “净——”

        苏晚的手，猛地攥紧了。

        她站在原地，看着那副担架彻底消失在灰色的山脊线后面。

        他学会了。

        他听见过谢长峥的那封电报，他记住了那四个字。

        现在，他借走了这四个字，带着它们，一个人上路。

        苏晚低头，摊开自己的左手掌心。

        那道被碎镜片常年磨出的细疤，在寒风中泛着白色。

        从大别山到这里，她身边的人，一个一个地离开。

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