冬季的山区，联络线运转得像个快死的老头，一条消息从后方传到她手里，最快也要五天。

        她不知道他有没有上手术台。

        不知道那要命的粘连组织有没有被切掉。

        不知道他恢复得怎么样。

        她只知道，二十天前，他还活着。

        “枪擦干净。”

        她每天晚上都会在棚子里，对着黑暗，在心里默念一遍。

        这不是祈祷。

        是确认。

        确认那四个字，还没有过期。

        第二十一天，夜里。

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