余杭的繁华还剩几成皮囊，王宣坐在二楼临窗的位置，看得真切。

        街上人并不少，只是多数不是站着走路的，墙根底下歪着一排，青石板上躺着一排，衣裳烂成布条，肋骨一根根凸着，脚底板黑得像炭。

        偶尔有行人经过，都贴着另一边走，目不斜视，仿佛多看两眼就要沾上晦气。

        “上有天堂，下有苏杭。”王宣把粗瓷杯里的劣酒一口闷了，皱了皱眉，“这地界现在该叫‘上有刀山，下有油锅’。”

        降临这方世界，已经是第三天。

        街对面蹲着两个商人，衣料原本不差，但袖口磨出了白茬，领口泛着黑亮的油光，其中一个年纪大些的，正拿手指头在地上划拉。

        “……七成。”他的声音压得极低，但王宣的耳力远非寻常可比，“官府抽七成，剩下三成，你不打点城门那几位爷，货连码头都出不去，我这一年，倒赔进去两百两。”

        另一个商人叹了口气：“前年这时候，咱还在翠红楼给玉儿姑娘捧场呢。”

        “前年？前年皇帝还活着呢。”

        两人同时沉默了一会儿。

        “北边不是又有人扯旗了？”

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