阿龙站在一旁牙齿紧咬。

        小八已经说不出话。

        阿拉丁的手停在半空，针头没有落下。

        风吹过，带着血腥味。

        整艘船没有人再敢动。

        费舍尔·泰格躺在甲板中央。

        血早已浸透身下的木板，颜色深得发黑。

        他的呼吸断断续续，像随时会断掉。

        缓缓闭上眼，像是在做出某个决定。

        “本来……”

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