白石台往深处延去，残旗一列列钉在两侧，旗布全烂了，只剩杆尾那些被血和风啃得发黑的线头。两边坐着、跪着、伏着的白骨兵更多，像一支早该在史册里彻底散掉的旧军，被人生生封在这里替门守尸。再往后，是一座高门。

        门极高。

        高到白塔这层骨门在它面前都像个前院门槛。

        门面不是木，也不是石，而是一整面被锁索穿透的灰白骨壁。骨壁中央有一道竖裂，裂得极细，像有东西曾从里面往外顶过，又被外头的人硬生生钉回去。门上密密麻麻压着黑索，每一道索节都像一截陈年的刑链，冷得发乌。

        而高门下，坐着一道模糊人影。

        那人披着残破宽袍，头微微低着，像睡了很多很多年。她四周没有风，袍角却在缓缓轻摆；她身边没有灯，轮廓边缘却一直泛着极淡极淡的冷光。

        方才那一声“长夜”，似乎就是从她那里来。

        不是青霄。

        至少现在看，不像。

        可她身周那股冷意，又和青霄有一部分极近。近得像同源，却又岔了路，像一条剑意在某个很早很早的关口分成了两支，一支埋进剑冢，一支被压在了门后。

        苏长夜只看了一眼，便知道自己现在绝不能再往里迈第二步。

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