多尔衮的大脑已经彻底宕机。

        他的战马被炸碎了半边，

        要不是两个忠心的戈什哈用身体替他挡住了弹片，

        大清的摄政王已经变成一地零件了。

        他一把推开身上被打成筛子的尸体，满脸血污地抬起头。

        透过冲天火光，他看到了城头上那些奇装异服的“明军”。

        他们在笑。

        他们在跳舞。

        卧槽，那个人手里拿的是什么？

        两根散发着诡异光芒的短棍？

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