多尔衮的大脑已经彻底宕机。
他的战马被炸碎了半边,
要不是两个忠心的戈什哈用身体替他挡住了弹片,
大清的摄政王已经变成一地零件了。
他一把推开身上被打成筛子的尸体,满脸血污地抬起头。
透过冲天火光,他看到了城头上那些奇装异服的“明军”。
他们在笑。
他们在跳舞。
卧槽,那个人手里拿的是什么?
两根散发着诡异光芒的短棍?
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