迪拜夜色深沉。

        安克波在顶奢会所的套房内来回踱步，波斯地毯上散落着十几个烟头，有几个还冒着细烟，被他一脚踩灭，又点一根新的。

        第十四根了，他数过。

        四架武装直升机两毁两逃的消息已经传回军方。

        两架迫降，两架掉头跑路，机载航炮打了个寂寞，RPG也没用，红外影像里那个暗红色的人形目标，徒手把尾桨拧了下来。

        这他妈是什么概念？这不是捅破天的事，这是把天掀了。

        安克波在窗边站了一会儿，又折回来，坐到床沿上，又站起来。

        反反复复，地毯上同一条路线已经被他踩出了痕迹。

        他清楚自己眼下的处境——报了那条线，发了那条消息，就等于把自己的脑袋主动摆上了赌桌。

        赢了，一步登天。

        输了，明天海岸警卫队的晨会上就会多一份失踪报告。

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