马特·韦恩，一个连自己袜子放在哪个抽屉都要发短信问室友的人，在分钱这件事上倒是不含糊，算得清楚，也给得大方。

        马特说完“三七”之后，靠在沙发靠背上，像是已经把这笔账在心里算清楚了，表情放松得很。

        林远没接话，把可乐罐搁回茶几上，盯着马特看了两秒，然后开口了。

        “五五。”

        马特愣了一下，眉头拧起来。“你开什么玩笑。”

        “没开玩笑。”林远把腿盘起来，靠在沙发另一头，语气和平时讨论明天吃什么一样随意，“设备是你投的，运营是你管的，以后找会计、谈场地、跟帕特那边打交道，全是你的事。

        我光站在锻炉前面抡锤子，拿一半已经占你便宜了。”

        马特坐直了，用一种“你是不是脑子进水了”的表情看着他：“你占我便宜？你知道你这把刀卖了多少钱吗？五万。没有你的手艺，那间锻造坊就是个空房子，我那堆设备就是废铁。

        我拿三成已经是厚着脸皮了，你还给我五成——你让我以后怎么好意思吃你做的饭？”

        “吃饭是吃饭，生意是生意。”

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