林远盯着那行“准位·大师级”看了很久。

        他的手指悬在键盘上方，没有打字，也没有关掉面板。马特的声音从身后传来，带着一种“我就知道”的得意：“我说什么来着？你肯定过。”

        林远把系统面板关掉，缓缓呼出一口气。然后他回身看向马特，脸上有笑意，不浓，但压不住。

        “过了。”

        “废话。”马特咧嘴一笑，又拍了他一下，“你做饭庆祝还是我点外卖？”

        “我做饭。”

        “红烧肉？”

        “红烧肉。”

        第二天早上八点，林远推开工坊的门。

        罗伯特还没到。红砖房里只有锻炉里昨夜残留的焦炭余温，空气里照旧是铁锈和机油混合的气味。林远把背包放在工作台上，走到材料架前站定。

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