林远盯着那行“准位·大师级”看了很久。
他的手指悬在键盘上方,没有打字,也没有关掉面板。马特的声音从身后传来,带着一种“我就知道”的得意:“我说什么来着?你肯定过。”
林远把系统面板关掉,缓缓呼出一口气。然后他回身看向马特,脸上有笑意,不浓,但压不住。
“过了。”
“废话。”马特咧嘴一笑,又拍了他一下,“你做饭庆祝还是我点外卖?”
“我做饭。”
“红烧肉?”
“红烧肉。”
第二天早上八点,林远推开工坊的门。
罗伯特还没到。红砖房里只有锻炉里昨夜残留的焦炭余温,空气里照旧是铁锈和机油混合的气味。林远把背包放在工作台上,走到材料架前站定。
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