站得太猛了，眼前一黑。他扶住了墙，稳了两秒钟才缓过来。墙是凉的，石灰粉蹭在手心里，白花花的。

        良性的。

        良性。

        这两个字在他脑子里炸开了。像烟花一样，五颜六色的，在他灰蒙蒙的脑海里一朵一朵地绽放。

        他转过身。一把抱住了她。

        抱得那么紧，像是要把她揉进自己的身体里。他的下巴抵在她肩窝里，她身上有股淡淡的洗衣液味道，不是以前用的那个牌子了。以前的牌子是薰衣草味的，现在这个没什么味道，就是干净的、清新的肥皂味。

        她被他抱得喘不过气，拍着他的背。

        “好了好了，别哭了。”

        可她自己也在哭。

        眼泪顺着脸颊往下淌，滴在他肩膀的衬衫上，洇开一小片深色的印子。她戴着的毛线帽蹭歪了，露出光秃秃的头皮一角。他感觉到了，腾出一只手，轻轻地把帽子帮她正了正。

        走廊里的患者和家属都看着他们。一个头发花白的男人抱着一个戴毛线帽的女人，哭得像个孩子。

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