“不用踩。我不走。”他说。

        她抬起头。阳光刺得她眯起了眼，看不清他的表情。但他的声音很清楚。每一个字都很清楚。

        “拉过钩了。一百年不许变。”

        她的眼眶又红了。但没有哭。伸出手，锤了他一拳。锤在胸口，不疼，痒痒的。

        “走吧。吃饭。饿了。”

        日子并没有立刻变好。

        他还是凌晨三点起床。轻手轻脚地穿衣服，怕吵醒父母。厨房里的灯坏了，他摸黑操作，靠着冰箱的灯光照明。南瓜小米粥，蒸南瓜，碾泥，拌进粥里。动作已经熟练到不需要看，闭着眼睛都能做。

        还是照顾父母和孙子。父亲最近状态不好，不怎么吃东西，一顿饭喂下来要一个多小时。粥凉了热，热了又凉，反反复复。老人的吞咽功能在退化，有时候一口粥含在嘴里，半天咽不下去，嘴角流出来，他用围嘴接住，耐心地等。

        护工刘姐七点到。他交代完注意事项，出门。车里的温度计显示零下二十三度。暖风坏了，吹出来的风温温吞吞的，开了一路也没热起来。他握着方向盘，手指冻得发僵，到了医院停好车，把手放在嘴边哈了好一会儿才缓过来。

        她还是化疗。住院。打针。恶心。吐。掉头发。棒球帽下面，光秃秃的头皮上长出了细细的绒毛，灰白色的，像春天刚冒出来的草芽。她对着镜子看了半天，用指尖摸了摸，有点扎手。她笑了。这是化疗以来，她第一次因为头发笑。

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