父亲说完，又闭上了眼睛。手指重新在膝盖上敲起来，跟着电视里的唱腔，一下一下的。

        他坐在父亲旁边，看了很久。老人穿着那件穿了多年的灰色毛衣，袖口磨出了毛边，领口松垮垮的。头发全白了，稀疏地贴在头皮上，头皮上的老年斑一块一块的。人瘦了，缩在沙发上，像一棵被风吹歪了的老树。

        他伸手，握住了父亲的手。老人的手凉，骨节粗大，指甲厚得像贝壳。这双手当年托举过他，打过他，也抚摸过他的头。

        “爸。”

        “嗯。”

        “等我那边安顿好了，接您过去住几天。”

        “不去。牡丹江太冷了。”

        “那我每周回来看您。”

        “不用。你好好陪淑芬。她比我更需要你。”

        他没再说话。握着父亲的手，直到电视里的戏曲节目结束，屏幕上出现雪花点，沙沙地响。

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