“不是。”他打断她。“不是化疗那种瘦。是没好好吃饭那种瘦。”

        她没说话。

        他放下水杯，走过去，抱住了她。

        抱得很轻，像是怕把她抱碎了。

        她没动。把脸埋在他胸口。他的大衣上有雪化后的湿气，凉凉的，还有一股他身上的味道——消毒水、烟味、还有那种说不上来的、属于他的味道。

        “老李。”

        “嗯。”

        “你终于来了。”

        “嗯。我来了。”

        那天晚上，她做了饭。排骨汤，西红柿炒鸡蛋，清炒山药。都是他爱吃的。她在厨房里忙活，他站在门口看。

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