“嗯？”她还在照玻璃，歪着头，侧着身，看自己的侧面。

        “你说，咱们还能一起看多少次海？”

        她愣了一下，手里的帽子差点掉在地上。她转过身看着他，他的表情很认真，不像是开玩笑。他的手停在了药盒上，拇指按着一个小格子，没有按下去。

        “你问这个干什么？”她的声音有些发紧。她把棒球帽攥在手里，攥得指节发白。

        “就是忽然想知道。”他把药盒装进背包，拉上拉链，又拉开，看了一眼里面的药，又拉上。动作反复了两次，像是不知道该把手放在哪里。“咱们五十五了，就算活到八十，也就二十五年。一年看一次海，也就二十五次。”

        “你算这个干什么？”她走过来，在他旁边坐下。阳台上的椅子是那种老式的藤椅，坐上去吱呀一声。她把棒球帽摘下来放在膝盖上，手指摩挲着帽檐上那只开线的海鸥。海鸥的翅膀翘起了一角，她用指甲按了按，又翘起来了。

        “不算了。”他笑了笑，“不算了。”

        可他的笑容没有到达眼睛。他的眼睛在看远处，看那些万家灯火。每一盏灯下面都有一个家，每个家里都有人在等。他忽然想，那些灯下面的人，会不会也像他一样，在算自己还能看多少次海？

        王淑芬看着他的侧脸，路灯的光照在他脸上，把他的皱纹照得很清楚。她忽然发现，他真的老了。不是那种“有点老了”，是真的老了。头发花白了大半，不是染的，是白的，一根一根白得扎眼。眼袋垂下来，像两个小袋子，里面装的全是这些年欠下的债。嘴角的法令纹像刀刻的一样，从鼻翼一直拉到下巴，深深的，像是岁月用刀子一刀一刀划出来的。

        她伸出手，握住了他的手。他的手粗糙、干燥，指节粗大，手背上青筋凸起。她摸了摸他的手背，那上面有老年斑了，浅褐色的，一小块一小块的。

        “老李。”

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