阳台的冷风一吹，屋里那股热乎劲儿就淡了。

        刘海还站在栏杆边上，手被徐怡颖两只手包着，暖得不像话。他刚才在厅里说了那么多话，胸口像被塞满了棉花，又沉又闷，可一走出来，风往领口里钻，脑子反倒清楚了。

        “你胳膊都僵了。”她贴在他肩上说，声音轻得像是怕惊着谁，“刚才那么多人围着，你还抱着孩子，累不累？”

        “不累。”他说，“就是胳膊有点麻。”

        她没应声，只是把头往他这边靠了靠，发丝蹭着他脖子，有点痒。楼下的院子黑漆漆的，只有路灯亮着一圈黄晕，照出几片落叶在打转。远处还有人影晃动，是员工们还在准备合影，有人喊“站齐了啊”，声音断断续续传上来。

        “你说他们干吗非要拍合照。”刘海笑了笑，“我又不是明星。”

        “你是。”她侧过脸看他，“在他们眼里，你就是。”

        他没接这话，低头看了眼自己的手——那只常年握扳手、画图纸、翻手册的手，现在被她两只手裹着，指甲修剪得整整齐齐，连油污都没了。他忽然想起第一次见她时，自己手上全是黑泥，刚从车棚修完那辆破自行车回来，她站在楼梯口，皱眉说：“你这人怎么脏成这样还往教学楼里走？”

        “你还记得咱俩第一次说话？”他问。

        “记得。”她声音带笑，“你在图书馆翻《形式逻辑》，书页都快让你翻烂了，结果抬头问我‘这书是不是印错了’，我说你逻辑才有问题，你回我一句‘你才门夹核桃’。”

        “我没说‘你才’。”他纠正，“我说的是‘你的逻辑’。”

        “一样。”

  The content is not finished, continue reading on the next page