奇怪，不疼。

        只是冷，刺骨冷，从胸口破洞灌进，蔓延四肢百骸。

        他要死了。

        这念头清晰浮现，没恐惧，没不甘，只有近乎荒谬的确认感。原来死亡是这样的，不剧痛，不挣扎，只是无尽寒冷。

        黑暗吞噬他。声音远去。最后意识里，一些画面异常清晰，

        库伦，1920年冬。

        狂风卷雪粒。他站库伦城外高坡上，身后八千士兵，身前这座蒙古圣城。

        陈歆站他身边，胡子眉毛结白霜。

        “又铮，三思啊。强闯活佛宫殿，等同对全蒙古宣战。俄国人在北边盯着，一旦有变……”

        “一旦有变，我徐树铮担着。”他打断陈歆，声比寒风更冷，“等？我等了二十二天了。陈公，你在这里等了一年，等来什么？等来活佛一句‘蒙古自治，与中国平等’？”

        他猛转身，指身后军队。

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