徐树铮不再看他，闭上眼睛，背挺得笔直。

        怀表的“嘀嗒”声，炭火的“噼啪”声，窗外风声的呜咽，混在一起，丈量着时间，也丈量着某种一触即发的、沉重的东西。

        三

        午时前一刻，西营门外。

        两门克虏伯山炮的炮衣已卸，乌黑的炮管在惨淡的日光下泛着冷硬的、钢铁特有的幽光。炮手们围着几堆熊熊燃烧的篝火，用雪白细布，一遍遍擦拭早已纤尘不染的炮闩、炮栓、瞄准镜。黑烟笔直地升上灰白的天空，在无风的午后，成为几根黑色的柱子，杵在天地之间。

        城墙垛口后，土房破窗后，寺庙经幡的阴影里，无数双眼睛看着。

        一个裹着光板羊皮袄、满脸皱纹像干裂土地的老牧民，蹲在一段断墙后，眯眼看了半晌，低声对旁边的年轻人用蒙语说：

        “汉人这铁家伙，口子有海碗大。我年轻时候，在买卖城见过俄国人用它打过仗。一发炮弹，能炸平半个毡包。”

        年轻人舔舔干裂的嘴唇，没说话。他盯着那黑洞洞的炮口，想起去年冬天，从北边买卖城传来的消息，俄国“红党”和“白党”打仗，炮弹把整条街都掀上了天。

        “汉人要动手了。”老牧民啐了一口唾沫。唾沫落在冻土上，瞬间凝成一颗冰珠。“活佛、王爷们……顶不住了。”

        “阿爸，那我们……”年轻人的声音发颤。

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