车夫睁开眼，看了他一眼，什么也没问，只是点点头。林见清坐上后座，三轮车吱吱呀呀地动起来，驶入雨夜。

        他回头看了一眼。绿杨茶社的招牌在雨雾中泛着朦胧的光，很快就被拐角吞没。他转回身，靠在湿漉漉的车篷上，闭上眼睛。

        手里还捏着那个信封。牛皮纸的质感粗糙，火漆的图案硌着掌心。他知道，从这一刻起，他再也回不去了。那个在书店里校勘古籍、和友人喝茶论道的林见清，已经死在了这个雨夜。活下来的是顾明远，一个丢了货的古董商，一个要在谎言中求生的陌生人。

        车轮碾过积水，溅起细碎的水花。雨还在下，冲洗着这座城市的每一寸肌肤。有些东西，是洗不掉的。

        比如钢笔笔夹上那个“S”形标记。

        比如炭火盆里那团迅速消失的火焰。

        比如陈默最后说“狄更斯”时，眼里那点微弱的光。

        林见清，不，顾明远，睁开眼，看着前方被车灯照亮的、湿漉漉的街道。路很长，夜很深。他知道，自己必须走下去。

        因为有些门，一旦推开，就再也关不上了。

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