“叶小姐，”他终于开口，“你做这个，多久了？”

        “两年。”叶曼丽说。

        “为什么？”

        这次轮到叶曼丽沉默了。她端起已经凉透的茶，喝了一口，轻轻放下杯子。

        “我父亲是个小学教员。在闸北。民国二十六年冬天，日本人的飞机来轰炸，他为了救学生，没能跑出来。”她的声音很平静，说别人的事，“我去认尸的时候，他手里还攥着一本《千家诗》，被血浸透了，字都看不清。后来有人找到我，问我愿不愿意用笔做点别的事。我说，好。”

        她抬起眼，看着林见清。“因为我知道，有些道理，光靠教，是教不会有些人的。得让他们痛，让他们怕，让他们付出代价。”

        林见清看着她。这个年轻的女人，穿着精致的旗袍，化着得体的妆，坐在茶香袅袅的雅间里，眼神锋利。她失去过，所以懂得什么是值得用命去换的。他也失去过，苏文渊，陈默，还有那个只见过一面的店员王德发。他真的懂得吗？

        他伸出手，拿起那个信封。火漆的触感略略的，还有些温热，刚从怀里拿出来。

        “我接。”他说。

        叶曼丽点点头，没有多余的表情。“好。那我们走。从后门，分开走。你出门右拐，走到第二个路口，有辆三轮车在等，车夫戴蓝色帽子。你上去，说‘去贝当路’，别的不要说。车会送你到地方。”

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