苏晚根本没听进去。

        她的手指一点点摩挲着战术手电筒冰凉的金属外壳。

        指腹扫过那几道划痕。

        那是异形的利爪留下的痕迹。

        苏晓嘴里骂着“死装男”、“神经病”。

        苏晚的脑海里却全是那天晚上的画面。

        一百五十米的走廊。

        满地的绿色酸血。

        被腐蚀得冒白烟的地砖。

        那个男人站在黑暗与光明的交界处，端着95式突击步枪，背对着她。

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