“说到底，”他缓缓开口，“人得认清楚自己在哪一层。你母亲这个情况，医院不接，不代表医院冷血。你要真懂一点事，就该明白，不是谁都能进一号手术室，也不是谁打个滚、闹一闹，就有人给你开后门。”

        他说这些的时候，语气倒挺平稳，甚至还带一点“讲道理”的意思。不是纯粹踩人，至少表面上不是。可正因为这样，话里那股子轻慢味道才更重，像拿一块布不紧不慢地往人脸上擦。

        沈砚听完，也没接，他只是低头，重新把手机屏幕按亮，指尖划了一下那个名字，还是没拨出去。有那么两三秒，他脑子里什么都没想明白。不是不知道该做什么，而是身体和脑子像隔了一层。手已经把手机拿出来了，通讯录也翻到了，偏偏那一下按不下去。

        七年。

        有些东西你以为只是没碰，真到了要碰的时候，才发现不是。那东西像生在骨头缝里，一抽就连着肉。明知道早晚要碰，还是会迟疑。他站在那里，忽然想起七年前最后一次见那个人时，对方说过的话。

        当时是在一辆车里，雨下得很大，车窗上全是水，外面的霓虹被拉得很长，红的，绿的，糊在一块。对方坐在前排，没回头，只说了一句，以后没事别打这个号码。语气不重，像在交代一件很普通的事。

        后来他就真的没打过，一次都没有。不是忘了，是不想。也不是不想，应该说……不敢。那几年里他刻意把很多事都压过去了，压得死死的，像人把一块烧红的铁埋进土里，看着表面凉了，就当它真的凉了。

        可现在不一样了，或者说，现在也没得选。他终于按了下去，拨号音出来的那一下，很轻。轻得好像什么都没发生。只有手机贴着掌心，传来一点细微的震动。

        一声。

        两声。

        三声。

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