“嗯。”

        “你等了十三年，等的是什么？”

        “等他下去。”

        “他下去了，你怎么办？”

        “我活着。”

        “你活着，谁替他上来？”

        徐鹤亭没回答。

        老祭司看了他一眼，转身走了。白色衣服在树影里一闪，消失在雨林里。

        我坐在棚子底下，手腕上的绳子解开了，但手上的疤还在疼。不是左边，是右边。它开始在右手上长了。

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