我站起来，走到广场。阳光很烈，广场的石板晒得发烫。那些刻着图案的石板还是老样子，跪着的人，站着的人，跳舞的人。他们的脸朝着塔的方向，八百年了，从来没有变过。

        今天我走到他们前面的时候，他们变了。

        不是姿势变了，是表情变了。之前是朝拜的，虔诚的，卑微的。今天不是了。今天他们在笑。嘴角微微往上翘，不是嘲笑，不是讥讽，是——解脱。

        我站在那块刻着眼睛的石板上。石板还是那么光滑，那么凉，中间那条缝不见了，好像从来没有存在过。但我看到石板上多了几行字。不是古雅诺马米语，不是小篆，是简体中文。

        “第八任守塔人，谢谢你。你自由了。剩下的交给我。“

        沈鹤亭写的。他从塔底下写的，用手指刻的，刻在石板上，从底下传上来，让我看到。第八任守塔人是我，他谢我。谢我替他守了那道疤，谢我替他进了那座塔，谢我替他站在那只眼睛旁边。

        剩下的交给他。

        他下去，带着那七十二具尸体，带着那只眼睛，带着八百年的债。他不用我等了。

        我蹲下来，用手指摸了摸那些字。刻痕很深，边缘粗糙，石粉嵌在笔画里。他的手指比我粗，刻得比我深。我刻的是“出塔“，他刻的是“交给我“。

        我站起来，把木杖靠在石板上，杖头那只眼睛对着石板。木杖是老的，眼睛是老的，塔是老的。沈鹤亭是老的，八百年了，他终于回去了。

        我转身，往码头走。

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