“因为我不想让他走。不想让他去雨林，不想让他看到那座塔，不想让他手上长疤。我想让他走得远远的，远到塔叫不到他。”

        “塔不会叫他。他手上没有疤。”

        “你手上也没有疤。你不还是去了？”

        她没有看我，低头看着怀里的孩子。孩子的哭声小了，变成了抽泣，最后安静了，又睡着了。她把他放回婴儿床里，盖好毯子。转过身，坐在沙发扶手上。

        “林深，你手上的疤，不是塔刻的。是你自己刻的。”

        “我自己？”

        “你不想去，谁也逼不了你。你想去，谁也拦不住你。那道疤是你心里的东西，不是你手上的东西。手只是长出来了，心早就长好了。”

        她从扶手上站起来，走到卧室门口。

        “睡吧。明天再说。”

        门关上了。我躺在沙发上，看着天花板上的水渍。那只眼睛还在看我。

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