“林深，你看孩子的手。“

        我走到婴儿床边，低下头。孩子睡着了，手摊在身体两侧，手心朝上。他的手指很细很长，指甲是透明的。拇指上什么都没有，干干净净的。没有疤，没有印记，没有八百年前传下来的债。

        “他不会步你后尘了？“

        “不会。他是自由的。“

        “那你呢？“

        “我？我不是自由的。我是自己选的。“

        索菲亚伸出手，摸了摸我右手上的那道疤。她的手指是温的。疤是凉的。“林深“两个字刻得很深，笔画陷进皮肉里。“死“字还在写。歹字旁写完了，右边那一笔还没落。

        “它写完了，你是不是就要走了？“

        “不知道。也许。“

        她看着婴儿床里的孩子，声音很轻。“林深，你知道我为什么同意把孩子取名林远吗？“

        “我取的。“

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