她伸出手，摸了摸我右手上的那道疤。疤上“死“字的最后一笔终于落下了。那一横很重，把歹字旁封住了，笔画深陷进皮肉里，边缘的皮肤绷得紧紧的，红红的，像刚被刀割过。

        “林深。“

        “嗯。“

        “你回去的时候，我陪你。“

        “不行。孩子太小，不能进雨林。“

        “孩子给保姆带。我陪你到营地，不进塔。“

        “你进去了，就出不来了。“

        “你进去了，也出不来。“

        她看着我的眼睛。

        “我们一起进去，一起出来。“

        那道疤不痒了。“死“字写完了。“亡“字开始写了。一点，一横，竖折。一笔一笔的，很慢，像有人在用刀尖在我的皮肉上慢慢走，一笔都不敢出错。

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