“这就是那只眼睛？”

        “它在底下。”

        “它还在看吗？”

        “它闭着。它在等。”

        “等什么？”

        “等塔毁的那一天。等眼睛睁开的那一刻。”

        她没有说话。风停了。石板中间的缝慢慢合拢，像眼睛闭上。光灭了，字不亮了，木牌从缺口里掉出来，落在地上。我捡起来，放回口袋里。石板恢复了原样，光滑的，凉的，像什么都没发生过。

        那道疤在右手上已经不在了，但那个位置又开始痒了。不是疤在痒，是心里有什么东西在痒。是那只眼睛在叫我。它知道我来过，知道我看过它，知道我知道它的秘密。它在叫我回去，叫我把石板打开，叫我把眼睛睁开。

        我不会。沈鹤亭在塔底下守了八百年，不是为了让我把眼睛睁开的。他要我把眼睛闭上，永远闭上。

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