郑和没答。他盯着那颗红星，看了很久。云缝在合拢，月光一点点收回去，北辰和红星又没入铅灰的天幕里，只剩下两个模糊的光点，一金一红，像两只不闭的眼。

        “不回。”他说。

        “可是……”

        “它在等，咱们也在等。”郑和转身，朝舱里走去，“等它动，等它遮住北辰，等这天真的变了——咱们就看看，这变了的天，还认不认得大明的尺。”

        他走进船舱。舱里供着妈祖像，像前的长明灯晃了晃。他在案前坐下，摊开《海灯录》，翻到最新一页。纸上是空的，墨迹还没干——是今早写的：“永乐八年九月初九，抵君士坦丁堡。威尼斯人称‘北辰之影’为‘东帝之瞳’，云瞳视处，尺皆倾覆。”

        他提笔，在这行字下，又添一句：

        “辰时三刻，红星止。不行，不坠，如待客至。”

        笔尖在这里顿了顿，洇开一小团墨。郑和盯着那团墨渍，看了很久，忽然想起出京前，永乐皇帝在武英殿最后说的话。那时殿里只剩他们两人，皇帝站在那幅巨大的《天下舆地图》前，背对着他，手指从南京出发，划过南洋，划过西洋，划过忽鲁谟斯，最后停在最西边的空白处。

        “郑和，你可知这片空白，叫什么？”

        “臣不知。”

        “叫‘拂菻’。”皇帝转过身，脸上没什么表情，眼里却有东西，像冰下的火，“拂菻再往西，就没地了。可没地，还有天。天是连着的，从东到西，从南到北，都罩在同一片天下。所以咱们的尺，也要连着，从南京的浑天仪，到拂菻的铜柱，要量遍这整片天。”

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