“海上？”

        “或许。”

        朱棣跨进来，铁靴踏在青砖上，一声，一声。他在书案前停住，俯身盯着那卷《贺表》。墨迹未干，金粉在光下流转，刺得他眯起眼。

        “老师以为，”他缓缓说，“朕会信这表上的话？”

        “殿下信不信，与臣无关。”方孝孺抬手，指向窗外。东方，启明星正从紫金山后升起，亮得反常。“臣只知，此刻荧惑犯太微，主君星西行——殿下若想坐稳这江山，该去钦天监问问，何为‘西行’。”

        朱棣猛地转身。甲胄碰撞声里，他盯着老人平静的脸，忽然明白了什么。

        “你拖延时间。”不是疑问。

        方孝孺笑了。那笑容很淡，淡得像宣纸上化开的墨。

        “三天。”他说，“老臣只能为陛下争三天。三天后，殿下就是把南京城翻过来，也找不到想找的人——因为人，不在城里。”

        他伸手，从袖中取出另一卷纸。不是奏折，是张海图，泛黄的纸面上勾着粗拙的航线：从太仓刘家港，到一处无名海岛。

        “这是洪武二十五年的旧图。”方孝孺将图推过去，“当年汤和将军剿倭时绘的，海外荒岛，无淡水，无良港，船上去，九死一生。”

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