不是严嵩年。

        不是沈怀义。

        不是赵家残党。

        而是床边那碗药。

        黑的。

        浓的。

        还冒着热气。

        陆寻躺在床上，脸色很平静。

        但眼神里透着一种壮士断腕般的悲凉。

        青竹站在床边。

        手里端着药碗。

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