“因为没必要。”沈逸把照片翻转过来，目光再次落在背面那行字上，“我一直以为我妈是病死的。心脏病——林卫国是这么告诉我的，医院也是这么写的。那年我十岁，什么都不懂。办完丧事之后，我问过他一次，他只说了一句‘你妈身体不好’，之后就再也没提过。”

        “那你是什么时候知道——”

        “我不知道。”沈逸打断李正明的话，“我一直不知道。直到现在。”

        他把照片举起来，让应急灯的光线更清楚地照亮那行字。字迹歪歪扭扭，但笔压很深，像是写的时候用了很大的力气，几乎要把纸戳破。

        “这笔迹是谁的？”苏晚晴问。

        沈逸仔细辨认了一会儿，然后摇了摇头:“不是林卫国的字迹。他的字我认得——没有这么潦草。”

        “会不会是王文杰的父亲写的？”李正明猜测，“他把账本和照片一起藏在这里的？”

        “有可能。”沈逸把照片翻过来，又看了一遍正面那些面孔。林卫国的笑容很轻松，是那种发自内心的开心。女人站在他身边，微微侧着头，靠在林卫国的肩膀上，姿态里透着一种不加掩饰的亲昵。那个四五岁的小男孩被女人抱在怀里，手里攥着一架纸飞机。

        沈逸盯着那个小男孩的脸看了很久。

        是他自己。

        但他不记得拍过这张照片。不记得去过永安船厂，不记得见过身后的那个码头，不记得母亲穿过那件碎花连衣裙。

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