他看着我，嘴角挂着一个笑，像是早就料到我会这么做。

        “你怎么知道我在这里？”

        “松节油。”我说，“你用松节油洗手。那股味道在空气中停留的时间比你想象的长。”

        顾北辰低头看了看自己的手，轻轻地“啊”了一声：“看来细节还是不够完美。”

        他拍了拍手上的玻璃碎屑，从口袋里掏出一块白色的手帕，擦了擦手，然后把手帕叠好，放回口袋。整个过程不紧不慢，像是刚才被打碎的不是他的精心布置，而是一面普通的镜子。

        “你妈也曾经站在这里。”他突然开口。

        我看着他。

        “她来过这个房间。那是我第一次向她展示我的理论。”顾北辰的目光落在远处那些破碎的镜子上，“她看完之后，沉默了很久，然后说了一句话——‘北辰，你应该去做一个艺术家，而不是做这种事。’”

        他笑了，眼睛却没有笑：“那时候我就知道，她不懂我。”

        “她不是不懂你。”我说，“她是不想懂你。”

        顾北辰的笑容僵了一瞬。

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