他无奈地摇了摇头，在心底面无表情地跟簪青吐了一句：“分文不取才是作为一名大画家的自我修养。”

        “嘻嘻，”簪青轻轻笑了一声，“你就别骗自己了。”

        “……”

        纸铺在客栈窗边的方桌上，窗外就是平湖的暮色。暮色比他刚下船时又暗了几分，远处渡口有船家正在收帆，船头的风灯一盏接一盏亮起来。

        那个船家弯腰点灯的动作——两只手拢在灯罩边挡风，背微微弓着，整个人像一张绷紧的弓忽然松下来。

        宋青辞好像依稀记得沈老头和他说起过，平湖往北有一段浅滩，水下暗礁密布。

        老跑船的都知道，夜里船头必须挂灯，不是给自己照路，是给后来的人看，这盏灯是规矩，也是人情。

        那些曾经听在耳中的故事出现在眼前，他感到有些触动，最终将它们都落于笔上。

        他凝聚心神，尝试将体内那股微弱的灵韵引至笔尖。簪青的笔头果然如昨夜那般，再次泛起一丝旁人无法察觉的莹白微光。

        纸上的墨迹在落笔的瞬间似乎微微亮了一下，那弯腰点灯的身影在纸上慢慢浮现，比寻常的墨色更通透，仿佛暮色本身渗进了纸纹。

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