夜晚，客房内。灯火在桌角摇摇晃晃地燃着一小簇光，把宋青辞的影子投在斑驳的土墙上。

        这间平湖客栈的客房说不上精致，墙壁是粗泥抹的，窗框有些歪，但被褥干燥松软，桌面擦得干干净净，比他驻云津那间老画铺强了多少。

        他坐在桌前，将今天画的手稿一幅一幅地摊开在桌面上。采菱船上那个得意洋洋又惊慌失措的少女、渔阳渡口被炭火烧得发黑的烤河蚌摊、平湖暮色里弯腰点灯的老船家。

        每一幅翻过去，他丹田深处那幅无形的画卷中便也有一笔极淡的墨色悄悄印了上去。白日里他就发现了——赏景作画时，那些画面便会在心中浮现。

        驻云津那一角是浓的，有光，有石板路被踩得发亮的弧度，有老榕树和灵溪的轮廓。

        而今天新画上去的那些还太淡，像薄雾，但他能感觉到体内的灵韵确实比昨天又厚了一层。

        “能感受到一些了吗，属于你的修行。”簪青的声音在安静的客房里轻轻响起。

        “嗯。”

        “那便好。切莫急功近利。”

        “青儿。”短暂的沉默后，宋青辞开口了。

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