赵简之也察觉到了不对劲。他放下羊排，用手背擦了擦嘴：“老宋，你咋了？是不是那天的伤还没好？”

        宋孝安摇头。

        “那你发什么愣？”

        宋孝安端起碗，一口气把半碗烧酒灌了下去。烈酒顺着他的嘴角流下来，淌过下巴，滴在他那件洗得发白的灰色长衫上。放下碗的时候，他的眼睛已经红了。

        赵简之下意识地看了一眼郑耀先。郑耀先微微摇了摇头，意思是别说话。

        酒馆里安静了片刻。外面的雨声像是在给这个沉默做伴奏。

        “六哥。”宋孝安终于开口了，声音很低，像是从胸腔最深处挤出来的。

        “嗯。”

        “你说，人死了以后，到底去了哪儿？”

        赵简之的筷子停在了半空中。

        郑耀先没有立刻回答。他看了看宋孝安的表情，那双有些泛红的眼睛里，不是醉意，而是一种被长久压抑后终于找到了裂缝的悲伤。

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