他爬上岸，浑身湿透，像一条从江里爬出来的水獭。秋夜的冷风打在湿衣服上，冻得他的牙齿咯咯作响。

        他蹲在一座石桥的桥洞下，把步枪拆开，用布擦干水分，然后装进了防水袋里。做完这一切以后，他靠在桥洞的石壁上，抬起头看着头顶黑漆漆的桥底。

        手在抖，不是因为冷。是因为刚才那一枪消耗了他所有的精神力。

        他想起了一个人。

        老陆。

        那个总是穿着灰布长衫、戴着老花镜、笑起来像个乡下郎中的男人。

        “老陆，调查科的残渣清理干净了。”他在心里默默地说，声音很轻，轻得连自己都听不太清，“什么时候，我们才能把那些侵略者也这样扫地出门？”

        没有人回答他。

        桥洞外面的风很大。黄浦江的水在黑暗中奔涌着，发出低沉的轰鸣声，像是一个古老的城市在深夜里沉重地呼吸。

        而在十六铺码头。

        枭站在陈默的尸体前。他蹲下来，看着陈默太阳穴上那个精准到极致的弹孔，沉默了很久，

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