一九三一年七月二十五日，深夜十一时。

        马德里郊区，卡拉万切尔。

        枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。

        工人们的街垒前面，躺着密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里，在月光下泛着暗黑色的光。空气中的味道，呛得人喘不过气来。

        防线上剩下的工人同志们，只有不到一百人了。

        他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面，喘着气，咬着牙，盯着远处那黑压压的叛军阵地。

        有的人靠着墙，有的人趴在地上，有的人还在用刺刀掘土，想把掩体挖得更深一点。

        子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。

        一个年轻的小伙子靠着墙，捂着流血的胳膊。他叫帕科，十九岁，马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共产党。

        旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥，五十三岁，他的左腿被弹片划了一道口子，血已经凝固了。

        “大叔，”帕科咬着牙，忍着疼，“咱们还能撑多久？”

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