一九三一年七月二十七日，下午三时。 伦敦，唐宁街十号。

        拉姆齐·麦克唐纳坐在长桌的首位，面前的桌上摊着一份刚从马德里发来的电报。

        每看一遍，麦克唐纳的脸就黑一分。

        电报很短，只有几行字：

        “圣胡尔霍的攻势已被击退。马德里守住了。国际纵队参战。我军损失惨重，溃退中。”

        ——军情六处驻马德里联络官

        麦克唐纳把电报往桌上一拍。

        “先生们，谁来告诉我，这是怎么回事？” 没有人说话。

        外交大臣亨德森低着头，盯着自己的手。海军大臣亚历山大望着天花板。财政大臣斯诺登摆弄着他的眼镜。陆军大臣肖一动不动，像一尊雕塑。

        只有范西塔特坐在那里，面色平静，但眼睛里有一种说不清的东西——像是无奈，又像是早已预料。

        麦克唐纳站起身，走到他面前。

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