一九三一年十月一日，晚七时。

        伦敦，克劳克的私人寓所。

        餐桌上摆着精致的晚餐，但克劳克一口没动。他坐在那里，手里握着一杯红酒，眼睛盯着壁炉里跳动的火焰。

        下午的消息像一根刺，扎在他心里。

        埃姆斯去了唐宁街。见了首相。两个人单独见了将近一个小时。

        “那个混蛋是不是想摘桃子啊……”他喃喃说。

        电话响了。

        他拿起听筒。

        “克劳克先生，孟席斯那边有动静。”是他安插在行动处的眼线打来的电话。

        “什么动静？”

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