一九三一年九月二十五日，伦敦。

        威斯敏斯特医院，特护病房。

        仪器的滴答声在寂静的房间里显得格外清晰。辛克莱躺在病床上，身上插满了管子，他的眼睛紧闭，只剩下胸口还在微微起伏证明着他还活着。

        医生们尽了最大的努力，但子弹造成的损伤是不可逆的。

        “他现在已经处于植物人状态了。”主治医生这样告诉辛克莱的家属和同事，

        “他可能永远醒不过来了。”

        病房外面，站着军情六处的几个高级官员，辛克莱的私人秘书，还有两个穿着便衣的特工。

        走廊尽头，传来急促的脚步声。

        埃姆斯快步走来，脸上带着恰到好处的焦虑和悲痛。他在病房门口停下，隔着玻璃望着里面的辛克莱。

        “上帝……”他喃喃说。

        旁边一个同事拍拍他的肩膀。

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