“爸爸,你是不是嫌弃我做的不好吃?”
霍云铮一愣,动作僵住了。
他一个带兵打仗的糙汉,最怕小孩哭,尤其是长得跟自己一模一样的儿子哭。
“没有。”他放软了嗓音,尽量让自己看起来和蔼点,“你才四岁,哪有让四岁孩子做饭的道理。”
小宝吸了吸鼻子,小嘴瘪着。
“我两岁就会做饭了。”
这句话一出来,霍云铮的心尖像是被针狠狠扎了一下。
小宝低着头,声音闷闷的,带着哭腔。
“在乡下的时候,妈妈天天生病,下不了床。没人给我们做饭,舅舅他们又笨,只会吃生菜。我不做,妈妈就要饿肚子。”
他伸出两只肉嘟嘟的小手,摊开在霍云铮面前。
“爸爸你看,这是以前切菜不小心切到的疤。”
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