“爸爸，你是不是嫌弃我做的不好吃？”

        霍云铮一愣，动作僵住了。

        他一个带兵打仗的糙汉，最怕小孩哭，尤其是长得跟自己一模一样的儿子哭。

        “没有。”他放软了嗓音，尽量让自己看起来和蔼点，“你才四岁，哪有让四岁孩子做饭的道理。”

        小宝吸了吸鼻子，小嘴瘪着。

        “我两岁就会做饭了。”

        这句话一出来，霍云铮的心尖像是被针狠狠扎了一下。

        小宝低着头，声音闷闷的，带着哭腔。

        “在乡下的时候，妈妈天天生病，下不了床。没人给我们做饭，舅舅他们又笨，只会吃生菜。我不做，妈妈就要饿肚子。”

        他伸出两只肉嘟嘟的小手，摊开在霍云铮面前。

        “爸爸你看，这是以前切菜不小心切到的疤。”

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