他坐起来用凉水抹了把脸，从包袱里拿出书卷，就着油灯的光，一页一页地翻。

        读到《论语》里那句“君子无终食之间违仁，造次必于是，颠沛必于是”，他的手指在字上停了一会儿，然后合上书，吹灭油灯，坐在黑暗里，闭目养神。

        窗外驴还在叫，但他似乎已经听不见了。

        第二天清晨，天还没亮透，贡院街已经挤满了人。

        举子们从京城的各个角落涌向那扇朱红大门，有人提着考篮，有人抱着笔墨，有人在街边低声背诵经义，嘴唇翕动，脸色发白。

        贡院的大门缓缓打开，两排兵丁站在门口，逐一检查考生的考篮和衣物。

        苏文远穿着那件纪风请他吃饭时给的长衫，站在队伍里。

        队伍往前挪，一步一步，终于轮到他。

        兵丁检查过考篮，让开身子。

        苏文远迈过门槛，往里走去。

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