一只脚丫极其不老实地从丝被底下探过去。

        轻轻蹭了蹭沈修竹笔挺的小腿肚。

        “别闹。”

        沈修竹的声音嘶哑得像是在砂纸上狠狠摩擦过。

        他猛地闭上眼，喉结以一种极其困难的幅度上下滚了滚。

        那双垂在身侧的手早已紧握成拳。

        手背上青筋暴起。

        指骨因为过度用力而泛出一种病态的惨白。

        他身上穿着那件被重新变出来的红色残破喜服。

        此刻却像是长出了无数细小的倒刺。

        将他整个人包裹在一种极致的煎熬里。

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