他翻了个身，面朝墙壁。

        他在这间不到二十平米的出租屋里做了上百顿饭。

        灶台上的油烟机声音他闭着眼睛都能分辨出是几档风力。

        砧板上的刀痕一层叠着一层，深的浅的，排骨的横的，山药的竖的。

        每一道痕迹底下都是同一个人的名字。

        但那些饭菜从来没有被那个人亲眼看着从锅里盛出来过。

        苏言闭上眼睛。

        明天就不一样了。

        他把手臂搭在额头上，面朝天花板。

        心跳比平时快了一截。

  The content is not finished, continue reading on the next page