周楚楚站在原地，看着他的背影消失在巷口的阳光里。

        粉色的头发垂在肩膀上，被门缝里漏进来的风吹得轻轻晃了一下。

        她张了张嘴，什么都没说出来。

        这时，旁边的老师傅摘下老花镜，把订单表格往柜台里面收了收，抬起头看着她。

        “小姑娘，麻烦把账结一下。”

        周楚楚转过头。

        眼眶还是红的，鼻头也是红的，整张脸上还挂着没干的泪痕。

        但她的表情已经从感动切换成了一种茫然的错愕。

        “啊？”

        “八音盒，手摇定制，加刻字。”老师傅把老花镜重新戴上，从镜片上缘看着她，声音不紧不慢，“一共六百八。”

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