他站在仓库门口，抬头望着外面黑漆漆的天。

        十一月的陕北，夜已经深了，寒风卷着黄土沙砾，呜呜地刮着，猛地灌进领口，凉得人浑身一激灵，骨头缝里都透着寒意。

        他忽然想起自己刚来闫家沟的时候。

        也是这样青涩，这样惶惑，这样一身热血，以为能凭着一腔孤勇，改变些什么。

        那时候的天，好像也没这么冷。

        现在呢？

        他缓缓低下头，看了看自己的一双手。

        指关节粗大，掌心布满了厚厚的硬茧，指缝里还嵌着洗不净的泥垢，皮肤糙得像老树皮。

        他扯了扯嘴角，这一次，是真的笑了。

        笑里没什么温度，没有自嘲，没有怨怼，只有一点沉在心底、说不清道不明的苍凉，像黄土高原上被风吹干的土。

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